POETA, POESIA, POEMA

http://www.youtube.com/watch?v=kYoMfRSzIjE

"Sempre chega a hora da solidão,

sempre chega a hora de arrumar o armário,

sempre chega a hora do poeta plêiade,

sempre chega a hora em que o camelo tem sede. ..." (Ana Carolina)

Em um tempo em que a poesia sobrevive pela inerência da emoção ao ser humano, o poeta raramente é plêiade, mas como diz a letra d'O avesso dos ponteiros, de autoria da compositora e cantora Ana Carolina, sempre haverá um momento em que este se fará plêiade.

É através da emoção, inerente à todas as formas de arte, que por sua vez tem em sua imanência a poesia, que o poeta, apartado de sua denominação de poeta, (pra não dizer rótulo, por que ser poeta pode soar pejorativamente em nossa sociedade prática e capitalista), se fará plêiade.

As mais diversas formas de arte utilizam-se das mais diversas estéticas, porém, todas têm em comum a emoção, que por sua vez utiliza-se da poesia para expressá-la, através das características que lhes são próprias. O poeta, então, faz-se plêiade, isto é, brilha, através de outras estéticas que não a do poema. Mas, como não pretendo ser uma sétima estrela de nada, vou deixar aqui um pouco de poesia em formato de poema mesmo!

ESPERANÇA

Eu espero,

incansavelmente, espero

o fim dos apartheids velados,

da voz sufocada dos oprimidos

lesados, explorados e esquecidos.

Espero

as crianças brincando livremente

na pracinha de canteiros floridos.

Espero mais verdade nos púlpitos

e o fim dos crimes contra o erário público.

Espero o amor ditar as normas na sociedade,

- e não o contrário! -

espero o cinismo e a falsa moral

substituídos pela verdade,

a minha verdade, a sua verdade,

a nossa verdade.

Espero, incansavelmente, espero

por que esperar é não deixar o sonho escapar,

e não deixar escapá-lo é viver.

SOBRE BRASÍLIA

Fui, agradavelmente, compelida a escrever um poema sobre Brasília. Tanto pelas pessoas que me perguntam se eu já o escrevi, quanto pelo sentimento que nutro por essa cidade. Então, aí está minha homenagem aos 50 anos de Brasília:

BRASÍLIA

Cerrado, faixas verdes, concreto.

Vias amplas que conduzem os sonhos

da mocidade no fazer moderno.

Na amplidão, que és tu,

concretizas o sonho que se fez eterno

em traços geometricamente curvos,

como o arco das almas dos primeiros candangos,

aqui chegados para te construir.

Como as linhas retas e precisas

dos que em ti se fizeram planos,

se fizeram anos e anos,

e na saudade de outros lugares

criaram o limo do apego

e aprenderam a te amar.

Na amplidão, que és tu,

os corações confrangidos

construiram o sonho do lugar idealizado

e voaram em tuas asas de norte a sul,

sob o céu mais amplo e anil jamais visto,

sob a sequidão dos dias banhados de sol inclemente

ou das noites frias entremeadas de lágrimas,

vertidas pela saudade da visão de outro azul.

Tão jovem e desde sempre tão importante

tu segues imponente através da nossa história,

acolhendo os que em ti ainda esperam,

de alguma forma, fazerem-se família,

e de alguma forma far-se-ão

pois tuas asas, abertas de norte a sul,

sempre acolhem os que em ti chegam, Brasília!

MISTURA

Vem, e mistura o seu suor ao meu,
- o suor é incolor -
Mistura sua visão à minha,
olhando na mesma direção
- a linha imaginária dos objetivos únicos é incolor -
Mistura o seu silêncio ao meu,
- silenciar a dor é incolor -
e a sua voz à minha,
- vozes juntas não são crespas ou lisas,
são apenas vozes. -
Mistura o seu sonho ao meu,
e com nosso suor,
nosso olhar sobre o futuro próximo,
nosso grito rasgando o silêncio de séculos,
(mal vividos), construiremos nosso espaço igual,
onde não caberá mais o grito
por que o silêncio não será mais opressivo,
o silêncio selará o acordo de um espaço único,
e o fim de uma situação desumana.

CADA UM SABE DO SEU

Respiro a inquietude dos aflitos,
e me contorço feito o anjo torto que sou.
Não me cobro mais correta do que consigo ser,
até porque a correção perfeita é a tradução
do moralismo podre e cínico dos que se dizem retos.
Prefiro ser torta mesmo,
e com uma boa dose de alegria e loucura,
que é pra não viver a monotonia dos angustiados tristes.
A angústia ruminante é o meu segredo
e, a minha leveza de alma é o que consigo de mim,
quando construo-me na angústia e na aflição,
tornando-me tortamente leve, tortamente feliz.
Realizo-me assim.
Quem sabe do meu eu sou eu!
O Carlos sabia do dele,
O Augusto sabia do dele,
A Virginia sabia do dela.
Enfim, penso que você sabe do seu. NÃO É?!